Mas porque insistes em agitar as águas que te embalaram se me pesam os olhos e as rugas são ondas? Não sejas pó num sopro em espiral, aprisionas-me em redes de palavras que não entendo. Os mesmos poemas em recitais intermináveis, o teu latejar em monólogo. Porque te adorava em manhãs de outono, preparava-te a cama num momento de aperto e uma overdose de cheiros que não me largava. Era eu em mim e não só pele e osso e rugas que eram ondas. Cheiras-me ao azul longínquo. Ao azul que me invade de nostalgia. No cimo de mim para ti, em asas de borboleta. Em nascentes de lodo e muros de altura que não percepciono. Não me empurres contra os muros, não me feches a boca com lodo porque do lodo girinos e girinos em metamorfoses. Em manhãs de outono num prelúdio de inverno na mesma ópera que me murmuravas de boca fechada. Renascia a cada murmúrio, a cada dedo em riste num aviso de tentação. Eu na ponta do dedo numa dança que me parecia eterna, na ponta dos pés, lamacentos de ternura. Que me queimem em praça pública, eu estendal de rugas e sobrancelhas desleixadas. Gargalhadas e línguas, o bater de asas de borboletas em espirais de azul incandescente. As cores de uma manhã de outono num copo de vinho que te espera. Como era subtil o teu gesto de dedo em riste para uns olhos sem irís. Que da irís entendes tu, eu apenas dedos entrelaçados nas pontas dos pés. Em asas de borboleta, metamorfoses de lodo em paisagens de outono. Se me encontras, preparo-te a cama, sigo-te no gesto de beber o vinho que te aguarda, escuto os poemas que sempre recitas e mergulho nos murmúrios da ópera que te faz sentir. Invadem-me as cores de uma manhã sem tempo, só o azul no embalar de um bater de asas que surge de não sei onde, tal como eu, no cimo de mim em bicos de pés, a dança espiral na ponta do dedo em riste. Línguas de lodo e as rugas são ondas.
